Иииик! Ой, доехали до "Шереметьево"... Сжимая, едва ли не зубами заветный билет в бизнес-класс стремительно нищающей "Дельты", тело олигарха мысли было выгружено в зале вылетов под табло. Вяло вращая глазами, направляюсь к регистрации, где надув от важности щеки прохожу к красному коврику и сую тётеньке все свои бумажки. Две минуты и я уже свободен на все четыре направления. Спешу в "Дэйт-дондж", для набора взлетной массы и предстоящих 11-часовых пыток. Мест нет! Накиряться можно исключительно стоя, или в темном закутке между правым залом и компьютерным отсеком. Так и поступаем, учитывая, что коллеги тоже алкоголики и где им пить, также как и мне - неважно. По сосудистой и нервным системам начинают идти сигналы о том, что колы в виски лучше добавить чуть больше, а закусывать льдом - признак хорошего тона, учитывая что в углу площадью три метра, умудрились столпиться аж пять взрослых дядек.
Ну воот... Процесс посадки помню смутно, ибо отвлекался на скользкие шутки с коллегами и пытался вспомнить все то, чему учили нас в школе, про мир чистогана и буржуазных привычек.
Не скажу, что был удивлен, когда на мой чистейший (а это действительно так) английский я услышал знакомый костромской акцент встречающей бортпроводницы. Увидев наши перекошенные страданиями рожи, кабинный экипаж начал готовиться к худшему. Дамы предбальзаковского и предсмертного возраста перегладывались меж собой, готовясь держать оборону. Но, о чудо! Цвет российской журналистики как по команде отрубился после крем-супа из лобстеров, а спустя несколь часов, это же цвет требовал еще виски и мороженное, осознав, что проспал раздачу пищепродуктов. По телевизору/радио и по видеоиграм ничего хорошего не было, а за окном уже плескался Океан, в унисон с плеском спиртного внутри туловищ. На связь вышел некто, сказав, что он из flight-deck, рассказал когда мы подлетим к Канаде, и что вообще происходит. Также он поблагодарил за то, что выбрали именно рейс 47, что меня несколько смутило. Дамы в салоне были весьма индифирентны, уныло раздавали корм и питье, так же уныло все это собирали, и являлись миру лишь тогда, когда их вызывали посредством колокольчика. Из одиннадцати часов проспано было где-то семь, еще четыре часа ушли на размышления о судьбе России, о снеге в Канаде и о вобщем-то приличной раздолбанности самолета. К Харстфилду и другу его Джексону спрыгнули быстро, и немного осмотрев окрестности города Атланта плюхнулись о земь. Дальше нас ждали томительные три часа в лондже, и совершенно опереточный рейс в Гринфилд/Спартанбург. Лёту ровно 28 минут.
Аэропорт Гринфилда - дом в лесу, к которому ведет дорожка усаженная розовыми кустами и пихтами. Ночью аэропорт легко спутать с частным домом, кстати. МД-88, на которм мы летели не запомнился абсолютно ничем, кроме дубняка у аварийного выхода, где все 28 минут возлежал.
Поев в "Сабвее" и "Эрбисе", мы засобирались домой, опять-таки кудрявым способом через Атланту. Быстрый и улыбчивый секьюрити-чек в Гринфилде порадовал, как и пиво на вчерашние дрожжи. Потом тоже было быстро. Посадка, чемодан у самолета, 14 ряд летающего газенвагена "Канадский Региональный Самолет", и 28 минут пыток, рядом с сидевшим со мной итальянским дедушкой.
Мягко сели, также мягко сели в лондже, мягкими вышли к нашему 14-му гейту и поползли в самолет. На входе опять же русскоязычные дамы, но уже помоложе и покрасивше. Сели, застегнулись. Икнули, почесались. Не очень активно продемонстрировали застегивание масок и плавание на подушках сиденья. Все на двух языках... Дальше я чего-то вообще перестал понимать, и виски тут не при чем. Те тёти, которые нас сажали исчезли, а на их месте появились просто тёти без опознавательных знаков, начавшие лихо метаться по салону, ублажая пассажиров жирного класса. Потом появилось девочко, говорившее по-русски с акцентом (видимо из очень давно уехавших), девочко не отличалось прытью, но постоянно пыталось говорить с нами на языке Джорджа Буша, хоть и знало, что мы советские граждане. После взлета на четырех задних рядах бизнеса кончилось электричество: погасли мониторы, не жужжали сиденья. Сиденья, в итоге разложили вручную, а о мониторах пришлось забыть. Ну у нас-то все работало, поэтому нам было не до этого. Одна из тёть постоянно паслась у третьего ряда, где сидела, как выяснилось позже, какая-то её товарка. Ей, при подлете к Белоруссии стюра собрала небольшой продуктовый пакет, пару бутылок винища, какие-то ложки-вилки. При чем собирать пакет не стеснялась. Кормили на обратном рейсе не то чтобы плохо, а ужасно невкусно, причем и завтрак тоже был неедабелен. А может я зажрался? В общем "Дельта" - хрень, за очень немалые деньги. По отношению к своим паксам, она мне напомнила другую, перманентно агонизирующую а/к - Alitalia, то есть "вот этому дай горячее", вслух и через два ряда - у русскоязычного персонала потенциально крупнейшей в Галактике а/к, считается нормой.
Ну и традиционно - картинок не будет. Чюкча-пейсатель!
Ну воот... Процесс посадки помню смутно, ибо отвлекался на скользкие шутки с коллегами и пытался вспомнить все то, чему учили нас в школе, про мир чистогана и буржуазных привычек.
Не скажу, что был удивлен, когда на мой чистейший (а это действительно так) английский я услышал знакомый костромской акцент встречающей бортпроводницы. Увидев наши перекошенные страданиями рожи, кабинный экипаж начал готовиться к худшему. Дамы предбальзаковского и предсмертного возраста перегладывались меж собой, готовясь держать оборону. Но, о чудо! Цвет российской журналистики как по команде отрубился после крем-супа из лобстеров, а спустя несколь часов, это же цвет требовал еще виски и мороженное, осознав, что проспал раздачу пищепродуктов. По телевизору/радио и по видеоиграм ничего хорошего не было, а за окном уже плескался Океан, в унисон с плеском спиртного внутри туловищ. На связь вышел некто, сказав, что он из flight-deck, рассказал когда мы подлетим к Канаде, и что вообще происходит. Также он поблагодарил за то, что выбрали именно рейс 47, что меня несколько смутило. Дамы в салоне были весьма индифирентны, уныло раздавали корм и питье, так же уныло все это собирали, и являлись миру лишь тогда, когда их вызывали посредством колокольчика. Из одиннадцати часов проспано было где-то семь, еще четыре часа ушли на размышления о судьбе России, о снеге в Канаде и о вобщем-то приличной раздолбанности самолета. К Харстфилду и другу его Джексону спрыгнули быстро, и немного осмотрев окрестности города Атланта плюхнулись о земь. Дальше нас ждали томительные три часа в лондже, и совершенно опереточный рейс в Гринфилд/Спартанбург. Лёту ровно 28 минут.
Аэропорт Гринфилда - дом в лесу, к которому ведет дорожка усаженная розовыми кустами и пихтами. Ночью аэропорт легко спутать с частным домом, кстати. МД-88, на которм мы летели не запомнился абсолютно ничем, кроме дубняка у аварийного выхода, где все 28 минут возлежал.
Поев в "Сабвее" и "Эрбисе", мы засобирались домой, опять-таки кудрявым способом через Атланту. Быстрый и улыбчивый секьюрити-чек в Гринфилде порадовал, как и пиво на вчерашние дрожжи. Потом тоже было быстро. Посадка, чемодан у самолета, 14 ряд летающего газенвагена "Канадский Региональный Самолет", и 28 минут пыток, рядом с сидевшим со мной итальянским дедушкой.
Мягко сели, также мягко сели в лондже, мягкими вышли к нашему 14-му гейту и поползли в самолет. На входе опять же русскоязычные дамы, но уже помоложе и покрасивше. Сели, застегнулись. Икнули, почесались. Не очень активно продемонстрировали застегивание масок и плавание на подушках сиденья. Все на двух языках... Дальше я чего-то вообще перестал понимать, и виски тут не при чем. Те тёти, которые нас сажали исчезли, а на их месте появились просто тёти без опознавательных знаков, начавшие лихо метаться по салону, ублажая пассажиров жирного класса. Потом появилось девочко, говорившее по-русски с акцентом (видимо из очень давно уехавших), девочко не отличалось прытью, но постоянно пыталось говорить с нами на языке Джорджа Буша, хоть и знало, что мы советские граждане. После взлета на четырех задних рядах бизнеса кончилось электричество: погасли мониторы, не жужжали сиденья. Сиденья, в итоге разложили вручную, а о мониторах пришлось забыть. Ну у нас-то все работало, поэтому нам было не до этого. Одна из тёть постоянно паслась у третьего ряда, где сидела, как выяснилось позже, какая-то её товарка. Ей, при подлете к Белоруссии стюра собрала небольшой продуктовый пакет, пару бутылок винища, какие-то ложки-вилки. При чем собирать пакет не стеснялась. Кормили на обратном рейсе не то чтобы плохо, а ужасно невкусно, причем и завтрак тоже был неедабелен. А может я зажрался? В общем "Дельта" - хрень, за очень немалые деньги. По отношению к своим паксам, она мне напомнила другую, перманентно агонизирующую а/к - Alitalia, то есть "вот этому дай горячее", вслух и через два ряда - у русскоязычного персонала потенциально крупнейшей в Галактике а/к, считается нормой.
Ну и традиционно - картинок не будет. Чюкча-пейсатель!