"Сердце тянет на взлетный режим,
Отрывается от полосы.
Прочь от поля, и свежей межи,
Отражаясь от капель росы.
Будто штурман, считает судьба
То ли скорость, а то ли года.
Пятьдесят... С притяженьем борьба,
С одной целью - взлететь навсегда.
Сто, сто сорок... как граммы вина,
Что распиты с огнем от тоски,
Двести тридцать! Отрыв! Не до сна,
Если пульс бьет в седые виски.
Всё... Закрылки, как ангел крыла,
Белый лайнер судьбы уберет.
Смерти нет, есть бегущая мгла.
Сквозь нее мы уходим на взлет."